В поисках смысла и бессмертия, бегства от себя и общества протекают жизни тех, кто задумывается о чем-то большем нежели хлеб насущный и роллс-ройс купе. Спокон веков некоторые из нас, боясь смерти, теряют жизнь. Многим при этом приходится также искать земные блага, те, что дают шанс на какое-то время забыть о тяжести созданного нами самими бремени. Бремени настоящего, прошлого и ужасающего все больше из года в год будущего. Будущее, которого так ждешь изо дня в день, погрязая в суете.

А, знаете, суета в сущности не так уж отвратительна, просто мы пытаемся видеть ее такой. Нам кажется что личина общества с гулом машин, витринами бутиков, овощными ларьками и раскрашенными гримасами лицами пожирает нас и убивает собственную личинку или кокон готовящийся превратится в бабочку. Но это иллюзия, такая же как иллюзия свободы от общества. Бабочка все равно взлетит, даже если ей суждено пролететь лишь долю секунды. Любая смерть в нашем понимании — это трагедия. Похороны — траур. Единственное, что напоминается нам о жизни во время погребальной процессии — это венки ритуальные и другие похоронные принадлежности. Поэтому цветы должны быть живыми.

Вернемся к мотыльку. Если задуматься, то каждый из нас когда-либо чувствовал эту самую бабочку и взмах ее легких крыльев сносил порывами ветра все то, что вселяло ужас обыденной мерзости вокруг.

В поисках истины и освобождения от рутины тянутся дни, становясь тем самым такой же рутиной. А ведь, истина может лежать на поверхности… Даже если после нас не останется ничего, в нас самих, в последние минуты жизни будут проносится те прекрасные воспоминания и чувства, тот ассоциативный ряд, перед которым смерть — это толкьо ступени на пути к бесконечной весне…